Проходит день за днём, за годом год,
но мы как будто их не замечаем:
под горький кофе утром бутерброд,
а вечер запиваем сладким чаем.
Мы смысл теряем в суматохе дней,
с трудом пытаясь вспомнить день вчерашний,
день, наступивший прежнего скучней
и быть нелепо дерзким и бесстрашным.
Вся память состоит из лоскутков,
друг с другом сшитых прошлым в покрывало,
но не укрыться им от сквозняков,
от тех, что радость, как цветы, завяла.